Han hade aldrig sovit i en säng. Golv eller bar mark var hans plats. Föll han i sömn på en soffa eller i hörnet av en fåtölj väckte mjukheten honom efter en kort grumlig stund. Emellanåt lyckades han slumra till några minuter stående. Utan att ramla omkull, han var för liten för att fallkraften skulle bry sig om honom. Nej, inte ens den brydde sig. De nätter han hade fått sova sedan middagsgästerna och vännen kocken hade stigit iland på ön var få, ingen obruten och i natt skulle det troligen inte bli någon vila heller.
Djupare in, i svitens tredje salong, vankade Narren av och an. Gick stelt, styltigt in det nya paret skor och talade till tomma luften eller osynliga åhörare. En plan förklarades återigen, samma ramsa som de senaste nätterna: "En måste dö. Först en …"
Den lille satte sig under det svarta draperiet vid dörren. Inte för att gömma sig, slagen skulle komma, men han kunde höra när katterna gled förbi utanför i korridoren. Och han var inte längre lika rädd, han hade fått en vän. Kocken måste vara hans vän, fastlänningen hade ju slutat bära sin skärmmössa.
Knappt en ynka halv öl in i kurerandet såg Nelson mannen svänga upp dörren till restaurangen, kryssa mellan slitna lunchdrinkare vid baren och sedan gå rakt genom matsalen mot hans hörnbord. Stegen var irriterande hurtiga och viga. Skörten på den beiga rocken fladdrade, mörk kostym, vit skjorta, en smal grön fluga kring halsen och på huvudet ett svart plommonstop. Händerna dolda i vita tyghandskar. Framme vid Nelson gjorde han en antydan till bugning med två fingrar mot hattbrättet, fiskade upp ett gult kuvert ur innerfickan och sträckte fram det.
”Det gäller ett uppdrag.”
Nelson höll undan blicken, lågt ner på den tjockkläddes byxor som tryckte mot bordskanten – kritstrecken korvade sig och tyget såg grovt ut – men mannen lät sig inte ignoreras och Nelson var tvungen att titta upp. Plommonstop? Vem fan bar plommonstop nu för tiden? Dessutom var hela klädseln underlig i värmeböljan, men Nelson varken tänkte eller orkade slippa ur sig någon spetsfundighet, inte fråga, helst inte prata för gårdagens sjöfylla skavde fortfarande cellerna. Han begärde inte mer av stunden än att få sitta tyst bakom tidningen och tvinga i sig ett par öl – bara att beställa hade varit ansträngande nog – men tydligen var det en för stor önskan. Och hur kunde mannen ha handskar och rock? Nelsons egen tunna sidenkavaj var för varm. Överflödig om det inte hade varit för att den dolde vinfläckarna på bröstet. Vit skjorta var ett snyggt men idiotiskt opraktiskt plagg. Bara skjortans tunna bomull var nära på för mycket i den exceptionella sommarhettan som för några dagar sedan hade slagit ett sekelgammalt temperaturrekord. Högtrycket tycktes nu ligga kvar och ruva kusten med staden som centralt ägg och inte orka lösa upp sig, mer på rent djävulskap än av någon naturlig meteorlogisk anledning.
Vanligtvis trivdes Nelson i värme men nu kladdade svett över hela kroppen. Den slöa takfläkten gjorde ingen nytta, rörde bara runt värmen och gnistrande dammpartiklar i de solstrålar som lyckats hugga sig in genom fönsterdraperierna. Tyget i skjortan var mer blött än fuktigt och hans tankar gick trögare än vad tributen till gårdagens vinkonsumtion borde bromsa, hjärnan arbetade jolmigt på halv fart.
Mannen fjädrade på tå med kuvertet vajande mellan tumme och pekfinger. Nelson blev inte direkt oroad, han hade blivit delgiven många gånger, utan mer förvånad över att ha blivit hittad, igenkänd – mannen hade tveklöst vetat vem han letat efter – och Nelson ville bara snabbt få saken ur världen. Darrigt ryckte han åt sig kuvertet, än lydde inte handen men en namnteckning skulle han klara.
”Som sagt, det gäller ett uppdrag” sa mannen, nu med ett lätt, nästan spefullt leende som blottade ett par skrattgropar, vände om och rann ut ur restaurangen. Borta.
Nelsons ögon dröjde kvar vid entrédörren och han förväntade sig att den kostymklädde vilken sekund som helst skulle komma tillbaka, skratta bullrigt åt sin lustighet och avkräva en signatur. Men när dörren svängde upp var det ett gäng småflickor, alla i blå och röda baddräkter med lätta sandaler på fötterna, som kom in. De trängde sig mellan barstolarna fram till disken och tiggde isvatten. Troligen var de allmänna bryggorna bortom marinan deras mål för de bar en redan uppblåst rödvit badboll och en blommig hink med skramlande spadar – sandslottsbyggare. De två minsta fick dela på ett immigt glas. Citronskivan lades omsorgsfullt och sparsamt på en servett och sedan nådde en liten hand upp med skivan orörd till bardisken. Med varsin isbit i munnen skuttade flickorna sedan ner mot havet.
Nelson avundades deras bekymmerslöshet – framtiden påminde inte, stal inte av nuet, utan vandringen hem till kvällsmaten var något avlägset i slutet av en hel lång händelsefylld eftermiddag i vågorna och sanden. Själv hade han också en lång eftermiddag framför sig, förhoppningsvis händelsefattig, han skulle bara hålla sig i sin bubbla av avskildhet och dricka bort timmarna. Om han inte blev störd igen och kuvertet irriterade. Vad hade mannen sagt? Det gäller ett uppdrag. Och varifrån kom han? Intrycket han lämnat var kufiskt och det hade inte gått att bedöma hans ålder. Nelson fick för sig att mannen var äldre än vad hans smidiga djurlika rörelser gett sken av. Kanske var det den ålderdomliga klädseln som bedrog för ansiktet hade varit sunt solbränt, ögonen svarta – ton av kaffe, men under plommonstopet hade en rak lugg stuckit fram, inte gråstänkt utan korpsvart, i en nyans som gav sken av färgat hår. Och mannen hade inte sett varm ut under lagren av tyg, ingen fukt i pannan, inte en droppe svett i mustaschen, utan oberörd av värmen, som en vältränad människa. Det slog Nelson att han själv inte hade sagt något – behövt säga något och det var bra.
På linneduken kravlade två humlor för trötta för att flyga bredvid svaret på uppdragsfrågan – en gul rektangel mellan kniv och gaffel. Han satt vid ett färdigdukat bord, inte för att äta utan av strategiska skäl. ”Chef Nelson aux maines” spretade i grönt bläck. Han vägde kuvertet, fortfarande darrandes. På baksidan ett sigill i rött lack – Slottets i havet vapen – en delfin inuti en sol. Slottet? Varför kontaktade slottet honom och hur hade de vetat var han brukade återhämta sig? Eller det sista kanske inte var så konstigt. Han drack nästan alltid bort sina bakfyllor på den här kvarterskrogen känd för billigt öl, rustik italiensk mat och lugn avskildhet. Den främsta anledningen var dock att krogen bara låg ett par minuters gångväg från hans lilla krypin; en stökig vindskupa utan kök, sju trappor upp, där värden, en sniken dam, eldade ångpannan så snålt att hissen nästan alltid strejkade och ytterplagg var ett måste även inomhus under vinterhalvåret.
Nelson kunde inte förmå sig att öppna kuvertet, inte utan att först ta något starkt. Gårdagens arvode var väck – han visste inte ens om småpengarna räckte till den första ölen – och hans kreditvärdighet var numera ett skämt men det brukade ordna sig, flera av hans vänner sökte också ofta skydd här.
”En butelj”, han tyckte om ordet, ”öl till och en dubbel vodka” och eftersom han satt där han satt, ”Och Marie, en trattkantarellsoppa med rostat bröd” slängde han iväg till servitrisen. Han kunde inte bara hennes namn, han hade hittat hem till henne flera sena nätter, låt vara att det gått några år sedan nu, och deras samvaro hade övergått till ett syskonlikt band, eller kanske mer som det mellan en mor och en bortskämd son. Hennes skarpa blick avslöjade misstanken att soppan beställdes för att dryckerna skulle hamna på nota och att han inte hade pengar –vilket ju också var helt korrekt.
Ölen och vodkan kom in; en kvick hivning och det tomma snapsglaset släppte några immiga droppar på kuvertet och gjorde en ring i bläcket.
”Och ta riktigt smör!”
Gårdagen ja, den hade varit lyckad på flera vis – han hade lejts in till en mindre trerättersmiddag i en villa uppe på östra terrasskvarteren eller som de kallades av innerstadsgyttrarna: Rikelutet.
”Räcker två hundra per gäst?” frågade värdinnan, rundnätt i femtioårsåldern, och när hon såg Nelsons förvånade min misstolkade hon den och ändrade sig innan han hann säga något, ”Tre hundra menar jag givetvis.” Nelson mumlade ur sig något som togs för ett ”ja” medan han räknade på hur mycket han skulle tjäna enbart på råvarorna. Tvåhundra per kuvert var överdådigt, tre hundra, tja, tack! Kanske skulle han lägga så mycket som hälften på inköp – troligen mindre.
”Du får skjuts ner för berget av mig. Vart ska du?” sa hon och lade handen på hans överarm.
”Saluhallarna vid Gamla kajen.”
Vanligen brukade dofterna från det fuktiga stengolvet, fiskdiskarna, grönsaksstånden och saltet från havet göra honom lätt euforisk men nu var han stressad; överallt bland stånden in i de smala kryddgångarna, uppe på restauranghyllan, ölbåsen vid ingången, ja vart han än vände blicken trängdes och kryllade det av marin personal i vita uniformer. Tillrop och bakgrundsorl på ett språk som han först inte kunde identifierade, men sedan klarnade den ryska melodin fram.
Sjömännen handlade frenetiskt, han fick vara glad att han hann köpa hummer. Sex kilotunga blåsvarta skalkungar inlindade i blöt tång packades ner i en liten trälåda och spräckte hans skuggbudget – men kockådran i honom pulserade nyväckt och inspirationen inför middagen vällde fram, han blev på allt bättre humör och förrätten skulle garanterat imponera. En nätkasse med de mot vanliga dubbelt så dyra handflatsstora blå ömusslor var en excess, men skulle fullända måltiden redan innan huvudrätten.
Två mindre sedlar och han fick kvitto på nästan det dubbla. Sedan följde han samma procedur för de övriga varorna utom vid köttdisken där den runde franske slaktaren av någon anledning hade ett ont öga till honom. Dunkelt mindes han en rödhårig kvinna – kanske ett kärleksstigmata. Men fransmannens kött var det bästa och fyra fint marmorerade mörkröda oxfiléer inrullade i papp gjorde sällskap med Nelson ut från saluhallen.
Han kom tillbaka till villan strax efter klockan ett, ställde kassarna och hummerlådan på arbetsbänken och fyllde en ölsejdel till brädden med torrt vitt vin, sodavatten och is. Ett par djupa klunkar gav bara svalka en kort stund men händernas stadighet höll i sig. Köksfönstren slog han upp på vid gavel men fick ingen lindring från värmen utan släppte bara in heta pustar tillsammans med torrt rasslande ljud från buskar och blad i trädgården.
Värdinnan trippade in, knallrött leende och tog sig själv ett glas. Första klunken lämnade en fyllig halvcirkel läppstift. Kvittona hade han ordnat i onödan, hon räknade inte ens summorna innan hon slängde lapparna mot en korg, två fladdrade ner på tegelgolvet, och tog position med höften mot köksbänken en handsbredd från honom och svalde mer vin.
”Varmt!” Hon och knäppte upp ett par knappar i blusen. Nelson nickade, fick bråttom, tog papplådan med potatis och flydde ut ur köket.
Efter två timmars slit i trädgården under ett träd med gröna äpplen, ångrade han nästan sitt inspirationsryck. Att skära en två centimeter djup, slantstor kork ur en Idahopotatis för att sedan gröpa potatisen ihålig likt ett tittägg tog sin tid och frestade på hans tålamod. En uppgift för ett köksbiträde. En timme senare slängde han den tjugonde och sista potatisen i hinken med kallt vatten. Åtta stycken extra, av erfarenhet visste han att det alltid bads om påfyllning.
Trädgården var formad som ett liggande ”u” med bottnen mot bergsväggen. Förbluffande var att den endast innehöll gröna växter med vita blommor. Varken rött, blått, gult glimtade fram om man bortsåg från terrakottastenarna i gångstigarna och den låga muren mot terrassen nedanför, samt de loja guldfiskarna som knappt orkade följa honom i förhoppning om brödkanter då han gick runt näckrosdammen. Två grodor, passande grönfläckiga, kväkte ikapp på varsitt blad. Nelson gav ifrån sig ett vänligt koack, det gjorde han alltid sedan år tillbaka när han såg en groda. De kväkte i retur, eller till varandra eller bara för att de var grodor men kväkandet valt som en hälsning gladde Nelson och han skakade på huvudet med ett inre förlåtande leende. På bottnen av dammen skymtade en grön delfin i mosaik.
Borta vid terrassmuren guppade en röd fyrkant, en keps på toppen av en krökt rygg. Ogräs slängdes långsamt men i jämn takt i en flätad korg. Nelson drog fram två cigaretter halvvägs ur ett paket.
”Får du verkligen ha en sådan keps – färgen menar jag?” inledde Nelson och sträckte fram paketet. Han var lite pratsjuk och ville ha en rast innan de verkliga middagsbestyren tog vid. ”Nelson, kvällens kock.”
”Raoul, den evige bladryckaren.” Ansiktet, solbränt och gråskäggigt, vändes uppåt och med en hand på låret hävde mannen sig upp i stående och drog svett ur pannan. ”Det är faktiskt sant, de har varit på mig flera gånger.” Han tog emot cigaretten, lät Nelson böja sig för att tända och drog ett djupt bloss. ”Jag brukar glömma att byta. Ser du där nere, två hus bort, den plätten sköter jag på förmiddagarna.” Solen låg rätt på och det illröda huset såväl som trädgården gav illusionen av att brinna. Trädgårdsmästaren grävde i overallfickan, fick fram en vit keps som han satte på sig med skärmen i nacken.
Nelson hade inte lagt märke till det tidigare, trots att han bott över halva sitt fyrtioåriga liv i staden, men nu såg han att varje trädgård följde samma grunddesign – grönt och endast en ytterligare färg. Trädgården nedanför gick i gula toner, österut såg han en blå och än längre bort tycktes en trädgård med en mörk kub i mitten gå helt i svart men det kunde vara skuggan från klippan som lurade ögat.
”Har du en egen trädgård?” frågade Nelson.
Bladryckaren flinade stort och sträckte armen åt väster.
”Följ terrassvägen nedåt till sista stenvillan så ser du triangeln med mitt lilla uppror ovanför stadsparken. Huset är mycket litet.”
Under handflatan klättrade Nelsons blick nerför berget, höll sig till serpentinen mellan de mäktiga stenhusen och trävillorna, halkade genom alléerna i parken, irrade i stadsgrytan för att sedan hoppa tillbaka ovanför parken och landade i en färgexplosion. Han skrattade till, hela paletten trängdes runt ett lågt trähus med stor veranda.
”Vad heter huset?”
”Gissa.”
”Säg inte…?”
”Jo.” En viskning och så skrattade de båda.
Nelson blev allvarligare när han tittade ut över bukten. Hundratals krigsskepp låg tätt i halvcirklar långt ut på redden. En febril trafik av alla upptänkliga småbåtar, kanoter och flottar med diversesäljare cirklade runt eller gick mellan hamnen – med skaffning och minnen från hem, från Norr – och fartygen på väg till Södra Kriget.
Väl tillbaka i köket kokade han potatisinkråmet och gjorde ett mos med smör, aningen grädde, salt, vitpeppar, en nypa muskot och rikligt med finhackad persilja. Sedan fyllde han de urgröpta potatisarna med moset, några få flarn stekt bacon och korkade igen dem. Någon timme innan han skulle klyva humrarna och bända upp musslorna för grillning till förrätten skulle potatisen in i ugnen. Överraskningen var alltid stor; ett krispigt rostat skal, ett par centimeter bakad potatis och sedan mosets lenhet mitt i hjärtat.
Skalarmödan under trädet hade lönat sig och middagen hade nästan gått för lätt; till den ugnstekta oxfilén hade han helt enkelt, i en stor klick smör, bara brassat på hela kantareller, stenmurklor skurna i halvor, finhackad schalottenlök och kostat på sig att hyvla i några svarta tryffelknölar. Grädde, ett par tre skedar dijonsenap, lite svartvinbärsgelé för sötmans skull – Madeiravinet hade passat bättre men slatten var för liten för att undvara – aningen salt och svartpeppar och efter några minuter var såsen ihopputtrad. Ångade blomkålsbitar, morotsslantar och sockerärtor strösslade med grovt skuren basilika, dragon och persilja hade fullbordat rätten.
”Här är fem hundra extra och det är bara för potatisens skull!” mullrade värden fryntligt då han tryckte sedeln i Nelsons ena hand och skålade konjakskupan i hans andra. Den tjugofyraåriga konjaksflaskan stod kvar på köksbänken när Nelsons droska kom för att ta honom ner till stadens nöjeskvarter och han lät flaskan slinka ner i rockfickan, fick en kyss på kinden av värdinnan tillsammans med utfästelser om fler jobb, andra mindre middagar och en större buffé då dottern kanske äntligen skulle klara studenten.
På vägen in i droskan snubblade han till lite – redan smått berusad tydligen. I baksätet tog han en djup klunk av konjaken, riste till i kroppen, plockade upp några spänstiga efterrättshallon från en halvliters papplåda och krossade dem med tungan mot gommen. Det var kanske inte någon riktigt lyckad smakkombination. Nej, inte heller reprisen fick honom att ändra sig, hallonen flög ut genom sidfönstret, studsade mot ett träd och träffade nästan hästarna.
”Till Blå Klubben”, i kväll skulle det bli blues, tänkte han belåtet med vänster hand på rullen med dagens svartvita förtjänst – drygt tre tusen, en arbetares veckolön. En liten sup ytterligare och ett kort skratt; hur i helvete kan man döpa sitt hus till Regnbåge?
Soppan ångade och på det rostade brödet smälte smöret. Först skulle Nelson äta sedan öppna kuvertet – slippa oron. Det var alltid bättre att veta vilken ny belastning eller obehaglig nyhet som skulle ignoreras även om han oftast bara slängde illavarslande brev; ”I sympati med strutsarna” brukade han halvljuga för sig själv som om den tama lustigheten kunde förändra vikt och innehåll i ett meddelande och ge absolution.
Trots värmen var tydligen het soppa vad han behövde. Svettningen avtog, svamparna och brödet var lagom mycket att tugga, maten gjorde honom gott och när han torkade sig om munnen hade cellerna i kroppen kommit på plats. En cigarett, tänd med stadig hand, flarn av spräckt röd lack på den vita duken och kuvertet var öppet.
Bredvid ett gult brev låg sedlar! Det kunde inte vara sant, fem stycken rara, ovikta tusenlappar och dessutom i den gamla, starka valutan! Reflexmässigt dolde han dem under bordet. Lät tummarna smeka över det tjocka bomullspappret och pekfingernageln knäppa mot guldtråden. Han hade inte sett en av de stora gröna sedlarna de senaste åren och allt för sällan dessförinnan. Olika inköp och excesser fladdrade förbi, blev impuls och omsattes i handling. Brevet lät han ligga kvar i kuvertet.
”En flaska Gula Änkan”, ja för fan, klockan var redan ett och han skulle till och med hinna ekipera sig. Nöjt, mycket nöjt lutade han sig bakåt i stolen och gungade långsamt. Hans nyckelring hade en tjock fläta i guldfärgat silkesgarn med en tät tofts i änden – hans gyllene lejonsvans – och han slog den fram och tillbaka över näsan, ett omedvetet beteende när han var tillfreds, hade gjort någonting bra eller som nu blivit turligt belönad. Maries hotande blick möttes med en uppvisad sedel samtidigt som han formade munnen till ett tyst litet ”o”.
”Det spelar ingen roll, all champagne är slut” svarade hon med framsträckt hand, ”Ryssarna.” Sedan försvann tålamodet, ”Seså, får jag tusingen så kan jag få betalt även för förra gången.”
”Förra gången? Visst svarade Nelson, inte för att han kom ihåg hur mycket eller när det varit, mest glad över att det fått ske, lite kreditvärdighet fanns tydligen kvar. ”Men ge mig en vodka till, skicka efter en droska och avrunda uppåt till närmsta gamla hundring” sa han beräknande storstilat, det skulle löna sig nästa gång han var pank. Även om det nu skulle dröja ett tag så skulle den stunden komma – lika säkert som att solen skulle gå upp i morgon och att han skulle tömma hasselnötskontot sista veckan i oktober trots att han varje år lovade sig att lämna det orört.
På kuvertet hade bläcket torkat och glasavtrycket var häpnadsväckande likt en Ludvig XIV-sol med vänliga ögon och leende mun formad mitt i Nelson. Kung Sol. Han stoppade kuvertet i kavajen och kontrollerade att sedlarna låg i byxfickan, mest för att övertyga sig om att det var sant – att han hade pengar, gott om pengar.
”Droskan är här” och med en slängkyss lade Marie till ”Det gick på 101 gamla.” Nelson log och gladde sig åt hennes glädje. På Chez Sam måste de ha champagne och där skulle han läsa brevet men först skulle han inhandla en ny rock och nya skor.
”Ingen champagne och det här ska föreställa en fransk krog” ryade Nelson lite skadeglatt. Che Sam låg längst ut på gamla fiskarpiren, var byggd som ett åttasidigt lusthus med lyktbehängda glasverandor i alla riktningar och var draperat med grånat fisknät, livbojar, lanternor och obskyra fiskeredskap på såväl på insidan som utsidan. Kitsch helt enkelt men man äter inte inredning och restaurangen påstod sig ha den bästa maten i stan – fiskrätterna helt säkert, här fick han böja sig – men att de inte hade en droppe champagne roade honom yrkesmässigt. ”Har ryssarna dränerat hela stan?” malde han på samtidigt som blicken vandrade över hyllorna med starksprit. I spegeln bakom flaskorna såg han sig själv i den nya rocken och studsade till – han såg nästan snygg ut. Pengar ökade inte bara självförtroendet, de var ett skönhetsmedel i sig och vars bieffekter han var beredd att leva med.
”Jag såg dom bära iväg med tre lådor. Sjömännen” sa hans bargranne, en rödhårig ung kvinna med fräknar som Nelson lade märke till först nu. Hon såg pigg ut och besvarade hans leende. Ansatsen till förnyat raljerande stoppades syrligt av bartendern.
”Vi har faktiskt champagne. En magnumflaska Moet et Chandon till det facila priset av ettusen…” och med en konstpaus lade han till den avgörande nedtryckningen ”… gamla.”
Nelson knep ihop läpparna, övervägde att täppa till bartenderns flinande mun med ett nonchalant ”in med flaskan” men hade lite förstånd kvar, fann besinning och vände sig mot kvinnan.
”Har du ätit?”
Hon skakade på huvudet.
Nu ödmjukare, säkrare på sig själv och med intresset definitivt förflyttat från sprithyllorna bad han om att få ett bord för två och torrt vitt vin omgående.
”Det är verkligen från Slottet i havet” konstaterade den fräkniga högt och förvånat efter att nyfiket ha läst brevet. Smått imponerad tittade hon upp på Nelson – han var inte enbart i spenderartagen, allt var inte tomt skryt. De hade ätit, hon hela portionen och med god aptit, han mest petat i fisken, druckit och föreläst om hur en hälleflundra borde vara ångad och något om skirat smör, att det inte bara var att smälta utan att det även skulle skiktas av, hon hade inte lyssnat så noga. Hon läste brevet igen och ryckte sedan honom lite i ärmen. Han vände sig om från en nyfunnen kamrat vid grannbordet, log och fyllde på hennes glas.
”Du det här är viktigt.” Hon höll brevet framför hans ansikte. Nelson tittade på det gula arket som om det var något helt obekant, sedan klarnade han till.
”Brevet, brevet ja. Läs det för mig.”
”Läs det själv.”
Nelson tog det med fuktiga fingrar, tände en cigarett och fick anstränga sig för att läsa trots att handstilen under brevhuvudet med solen och delfinen var tydlig:
Kännedom om Er kokkonst har nått Slottsherren. En kvälls inhyrning för tillagning av middag efterfrågas.
Transport till Slottsön för menyplanering och förberedelser avgår i morgon med Slottets luftskepp klockan 9 från ankringsplatsen vid badorten Tre Tallar.
För Slottet Solros
DuChampes
Förste köksmästare, Strandköket.
PS Ett mindre förskott bifogas.
DS
Och med en kantigare ålderdomlig handstil:
PPS Eventuellt kommer en uppgift av annan natur att erbjudas.
Tonen i brevet var kort, nästan befallande – tog de för givet att han kunde och ville komma? Skit samma, ingen löjlig stolthet här, uppdraget var en god möjlighet. Nelson visste att han var bra på att laga mat men att de just valt och dessutom hittat honom förbryllade men spritomdömet sa visst, jag är förbannat bra och väl värd att leta efter. Och om förskottet hade varit ett ”mindre” vad skulle då inte arvodet vara? Och vad fan innebar ”en uppgift av annan natur?” Han hade inget viktigt inbokat, inget oviktigt heller för övrigt, och det här uppdraget kunde både bli lönande och roligt. Han hade alltid varit nyfiken på Slottet i havet.
Den fräkniga med huvudet mot hans axel kikade menande på klockan ovanför bardisken.
”Du”, nu med älskvärdhet i rösten, ”klockan är redan tio, ska vi gå?”
Vi? Nelson tittade in i de gröna ögonen och på munnen som sprack upp i ett frågande leende. Han vek ihop brevet och stoppade tillbaka det i kuvertet. Såg den leende solen i bläcket och log tillbaka.
”Mår man som kung Sol ska man agera som kung Sol. Det här måste vi fira.” Han sökte ögonkontakt med den glasputsande vid bardisken men fick ingen. ”Jag köper magnumbuteljen! Bartender hit med champagnen!” ropade han så att gäster, de flesta högre ryska officerare, bord bort tittade upp för att sedan besvärat blicka ner bland musslor och räkor. Burdus högljuddhet – något han själv hatade – och för att inte riskera en scen, få fortsatt uppmärksamhet vid baren, sträckte han över en av tusenlapparna till den rödhåriga. Hon hade presenterat sig – Anna? Angelika? Det fick bli ett du. Han såg att hon tittade frågande på honom som om han inte var riktigt klok, sedan fattade hon tydligen något beslut, fjäderkysste hans kind och slank iväg till baren.
Ägaren själv kom in. Upprymd, överraskad av att Nelson en stammis, eller åtminstone hyfsat frekvent gäst men med klen ekonomi, hade beställt rariteten som till och med ryssarna hållit för dyr. Med fransk brytning – äkta eller spelad lät den lika löjlig i Nelsons öron – frågade han om han kunde få äran att korka upp buteljen med hemlandets mest berömda dryck. Den fräkniga hade tagit befälet över bordet och nickade.
Korken vreds skickligt och försiktigt; ett litet plopp, flaskan var nära på perfekt öppnad, skummandet hade inskränkt sig till några droppar på flaskhalsen. Ägaren hällde stolt upp, bugade och drog sig undan.
Champagnen var kall och torr, flickan och Nelson varma och fuktiga.
Nelson fyllde upp för en tredje gång, vinet skummade ner på linneduken, och skålade med bubblor i näsan.
”Det börjar bli sent” försökte den fräkniga.
”Det är lugnt. Vi har gott om tid. Jag behöver inte vara där förrän om tio timmar.” Han kastade en kontrollerande blick på barklockan, midnatt. ”Okej, om nio men det är lugnt.” Han tänkte ta en droska och åka till Tre Tallar redan i natt, det kunde inte ta mer än någon timme och råd hade han. Ett billigt hotellrum, en uppfräschande dusch, en stärkande frukost med mycket kaffe och sedan skulle han stå beredd vid ankringsplatsen långt innan klockan nio – ge ett gott första intryck. Kanske skulle han till och med hinna köpa en ny skjorta.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar